Lullaby

Despierto
y el golpe del vacío junto a mi almohada
me arde como la primera palabra de un ciego.
Fuiste mía
en un lugar donde las gentes se retan a la distancia
 y el despertar, solo ese viejo enemigo
de dos personas que no comparten un mismo espacio
me saluda.

Me odio, me sueño y no te encuentro
pero que memoria la del cuerpo:
apenas te he rozado en un momento espurio
y en las tardes mi piel te recuerda infinita.

Pero yo decido los silencios en los que caigo
las distancias que recorre un pensamiento
antes de salir a encontrarte,

Puzzle

 

Si he de contar cosa alguna sobre mí, es que soy una persona de gustos bastante simples; me gusta el café sin azúcar, mi cuarto con la televisión apagada, mi jardín muy bien regado y el tiempo en línea recta sin escalas. Por esto me parece pertinente contarles sobre este día cualquiera en el que me desperté un martes 5 de octubre con toda la disposición de seguir con mi rutina ya establecida con los años. Pero como con todo suceso, los días están sujetos a arbitrariedades intrínsecas a la materia misma que conforma el universo. Verán: sospecho yo que por el mismo hecho de ser lunes y que es justamente el día que le sigue al tan glorioso domingo, que el día nefasto mencionado con anterioridad es la victima perfecta de las barbaridades que aquí se han insinuado.

Así la vida: me encontraba en mi sala sirviéndome el café cuando de pronto abrí el periódico y me di cuenta que no era martes. Y no es que tenga un especial aprecio por los martes, días en los que invariablemente tengo que sacar la basura, no. El problema es que abrí el periódico y para mi sorpresa el tiempo había sufrido una descompostura: el día seguía siendo el lunes -apócrifo, cabe destacar- pero los acontecimientos del domingo habían transcurrido de diferente manera. Entonces aquí hay de dos: O el tiempo se ha puesto en huelga y alguien distraído ha tomado su lugar para desatar un caos de proporciones anti rutinarias, o al susodicho amo cronológico le ha parecido que el lunes 4 de octubre (1) ha sido tan poca cosa que ha tenido que reescribirse. Sea cual sea el caso, los adeptos a la mortalidad y al adecuado uso del espacio-tiempo debimos de habernos sorprendido al enterarnos de que el Real Madrid no ganó el domingo su último partido, sino que lo perdió, que barbaridad.

De pronto me encontraba tomando mi café cuando empecé a hojear todo el diario solo para confirmar mis sospechas, este lunes 4 de octubre (2) realmente se había desentendido del mundo. Casi a la hora de salida de mi trabajo todo mundo hablaba sobre un choque a las afueras del museo de antropología (accidente también apócrifo) y cuando quise comentarles sobre el magnífico gol de Cristiano Ronaldo al minuto 94, nadie en la oficina sabía de qué estaba hablando. –No, no. El Madrid ha perdido 0 a 1 – Ni hablar.

Me pasé el resto de la tarde evitando una confrontación con este espurio lunes 4 de octubre (2). Ya por la noche me fui a mi cama con la tradicional cena-informativa, pero con una duda aún más grande: ¿al despertar será que existirá una compensación y caeré en un miércoles 6 de octubre, sin tener idea alguna del martes?, ¿o por fin tendré mi martes 5 de octubre? Obviamente para este entonces sabía que el lunes 4 de octubre (1) ya no me sería devuelto ni de broma.

Es curioso cómo funciona el mundo porque puedo jurar que uno no siempre obtiene la recompensa que quiere. Yo suelo despertarme, desayunar, tomar mi café mientras leo el periódico para después irme al trabajo. Por las tardes como, asisto a mi jardín mientras escucho a Alejandro Sanz y me cercioro de que todo se encuentre debidamente en su lugar. Más adentrada la tarde suelo leer un poco y revisar pendientes del trabajo para después cenar mientras miro el noticiero y luego dormirme. Dicho esto, espero que después de todas estas cosas, suceda lo mismo con el transcurso natural del calendario, pero mi vida no ha tenido el efecto deseado.

Después de intentar escapar de este lunes tautológico, me desperté un lunes 4 de octubre (3). Después, arreglaba mi jardín y lunes 4 de octubre (4). Escuchaba a Sanz, lunes 4 de octubre (5). Cenaba viendo el noticiero en mi día favorito, el lunes 4 de octubre (n). Ahí estaba yo, fiel a mis costumbres, siendo acechado por el fantasma del lunes 4 de octubre (1), clavándome su mirada por las noches. Seguí el curso de los lunes como si la semana pasara naturalmente, y ya hasta se me había olvidado cuanto tiempo ha pasado, pero hay algo que sigue alimentando a ese fantasma: muy en el fondo me parece que toda la oficina conoce el gol de Cristiano Ronaldo y los demás sucesos que han muerto las noches de los lunes. He intentado por varios medios de hacerlos confesar o dejarlos en una situación en la que resulten expuestos, pero solo hay indicios pequeños que he tenido que ir armando como un rompecabezas. Ayer alguien mencionó algo sobre una lata de atún descompuesta, siendo que hace dos lunes hubo una gran escasez de atún en un mercado en Guadalajara. Antier, tracé las pistas que me llevaban a un parque donde una señora vende kebabs después que un colega comentó ese día sobre un futuro viaje a Turquía (que estoy seguro que no sucederá) y para mi sorpresa, al llegar a casa encontré un partido en la televisión: Turquía vs Alemania.

Por estos días en los que ya no sé dónde estoy, me pregunto si me la pasaré todos los días el resto de mi vida sacando la basura y comiendo pollo, a veces pienso en los martes y lo delicioso que sería poder comer cerdo de nuevo, los miércoles y la visita de la abuela o la noche sabatina de armar rompecabezas. Veo en todos lados a la gente que me rodea, ajenos al nuevo ritual que ha caído sobre nosotros y parece que han sido sometidos al arbitrio de crono.

Días después, y llámenlo sincronicidad jungiana si quieren, desperté en un lunes 4 de octubre (n) que tenía un clima muy parecido al de un jueves que pasé en una cabaña en Alemania y por fin después de mucho tiempo todo quedó muy claro en mi cabeza: acto seguido, pongo alguna canción al azar en mi computadora y aparece el concierto para violín de Schumman, mientras camino lento, tomo el periódico sin leerlo y lo quemo sobre la mesa mientras me preparo un omelette lleno de tocino.

Y pensar que lo único que necesitaba era no reconocerme frente al espejo

Sobre el pan

Teoría de la transmigración de la barra de pan Gerardo-Murphy1
por Christian Gerardo

Tengo que notar primeramente, que la presente teoría ha sido ya expuesta ante la comunidad científica de mi barrio, se está leyendo y comentando con sus debidas caguamas, la tencha dice que la terminara cuando se le quite el sarpullido y el wiwis dice que ya le entendió. Como dato intrascendental, pero no por eso menos importante, hay que aclarar de donde fue que se originó tal teoría.

 Llámese un día cualquiera en el que estaba en mi cocina con la intensión de hacerme un sandwich de huevo, y por arte del destino llegue a la siguiente conclusión:

 "De seguro voy a abrir la alacena y no va a haber pan, las leyes de Murphy rigen mi vida. Seguramente ahora que escribo esto, la barra se está disolviendo y se materializará en algún otro momento en que no necesite el pan."

 Así que, de ahí podemos inferir que si el sujeto en cuestión se ve en la pronta e imperiosa necesidad de ingerir una rebanada de pan blanco, se verá limitado por el accionar de la ley de Murphy que ronda en todas las alacenas del mundo. Esta barra, que se encuentra en estado de reposo, sufrirá una súbita des materialización que la llevara por un agujero de gusano a otro punto en el tiempo en el que el sujeto en cuestión no necesite de tal barra de pan. Con esto se cumplirá la fase de Murphy que complementa a esta teoría.

Si no ocurriese esto, se abriría una especie de vortex que chuparía todo lo que hay en este universo, lo que nos llevaría a dos escenarios: el vortex reacomodaría toda la materia en un universo paralelo donde la barra de pan sí desaparece como es debido para luego no ser necesitada, o, simplemente resultaría en el nacimiento de un nuevo universo complementario donde el donde el binomio el sujetillo/barra de pan se desconocen mutuamente.

Esta teoría será llamada: Teoría de la transmigración de la barra de pan Gerardo-Murphy.

Anexos:

Platica sobre particularidades de la teoría

La teoría ha entrado en una acalorada discusión, como sigue:

Víctor Miguel - Pero qué ocurre cuando la necesidad se transmigra en una metempsicosis natural conocida en la jerga sociológica como «antojo accionado por vista», que despierta única y exclusivamente cuando el sujeto mira la barra de pan y, en consecuencia, la necesita. ¿Qué pasa entonces?

Christian Gerardo: tú lo dijiste, esta metempsicosis hace que el alma del pan transmigre hacia digamos, otro objeto, por ejemplo una dona. Entonces, si intentas ingerir el pan, ya no sería pan sustancialmente. Si no que algún otro objeto transmigraría hacia la barra, y te podrías estar comiendo, digamos, una mierda en forma de pan.

Víctor Miguel - Pero entonces, ¿es tu teoría una apología de la herética consubstanciación luterana? Digo, no es como que me conflictúe… a mí, en específico…

Christian Gerardo: Mi teoría es laica, y en forma de dodecaedro metafórico. Pero, retomando la idea de la apología, es un mero paralelismo no deseado.

1.Este texto forma parte de la compilación "Comunario"

Debraye 2

En un parpadeo karmico
en tu mirada análoga
en el aleteo impuro del alma
en la equidad de nuestros silencios
la asimetria de nuestras sonrisas.

Ahí, en las desatenciones de tu mirada
cabe mi eternidad

Así, sin mas

Caí en cuenta que la eternidad era mas frágil que nosotros dos.

Aquí

Aquí
en la brevedad del espacio
una palabra
se desdibuja igual
que una mañana sin ti

Si todo fuera

Como arrancarse la piel
Y poder mirarte a quemarropa

Desiguales

Descubrí que éramos tu y yo en un invierno

entre los otros

en la inequívoca forma de su sombra retraída,

lo descubrí en tu silencio

que rozaba la orilla de mi hombro

tu cabello en calma

entre la lluvia que nos nombraba

nos vi
en la extrañeza que quiebra hacia tu rostro

nacida en una sonrisa adecuada.

Lo vi mientras vagaba por las noches

desprevenido en tu risa insomne,

y consumí el espacio donde el tiempo

nace y sangra,

lo vi en tus palabras hacia las mías

la calma de las sustancias

el llanto anexo a tu mirada.

Aun así

- y en las desigualdades

de dos personas que se saben extrañas-

ignoraba

allá en el fondo de tus ojos

  las heridas

los aciertos

                      el nosotros.

Fragmento 2

Eramos alguna vez polvo finito

bailando tonales poco a poco

perdiendo y callando de a mucho

a este manto boreal

que pregunta ciego tu cuerpo de mi

y el lienzo de ti

la noche de nos.

Si tan solo

Pudiera escapar de un recuerdo
de la misma forma
en que en ocasiones beso la agonía que nace del no tenerte.

¿por que?

¿Por que te me vuelcas en mis sueños tan despiadadamente dulce?

Fragmento

Voy a trazar el camino
he de buscar un punto
entre el velo captor de la aurora indiscreta
la profundidad de tus caidas
el vuelco sobre la sombra

Sucio fue el día de la mariposa muerta.

¨O no la guarde nadie. O no nos guarde
larva, y salgamos dónde por último del miedo:
a ver qué pasa, hermosa.
      Tú que aún duermes ahí
en el lujo de tanta belleza, dinos cómo
o, por lo menos, cuándo.¨


- Gonzalo Rojas


Descansa en paz, Poeta.

No te conozco bien
pero al ver tus labios me alimento de nostalgia
como si hace mucho hubieramos compartido algo
y hubiesen arrancado nuestros rostros.

Esta Ciudad Nos Conoce - Debraye 4

La ciudad nos conoce abatidos, nuestros vicios estrechos hacia la gente, las mentiras de diario dentro del auto, las carencias del habla para entendernos, conoce esas múltiples fallas, las desatenciones sociales de nuestros fantasmas, la madre que no reza al santo correcto, y el parque a solas a las seis de la tarde; esta ciudad conoce los delitos de jerarquía, las miradas perdidas de antemano, los consuelos consumados, la solemne soledad y el llanto incompleto de la muchedumbre, conoce tal vez el inequívoco hartazgo de los animales al límite(aun así no mueren), la ciudad conoce la nube inexistente sobre mis hombros, la brisa de tierra naciente en la calle contigua, los arboles vistos desde abajo, la piedra eterna con forma de avispa, nos conoce débiles y a su vez sonrientes a una sombra de concreto sobre la mancha negra de el sol sobre los cuerpos, esta ciudad nos conoce y yo a ella, la se aun despistada y ya me canse de vaciarme en vano sobre ella.

Aunque quizá por hoy, y en razón de una mariposa que vuela sobre mi mano, esté tentado a encontrar algo de paz entre las calles y la lluvia de miradas oscuras que hoy me azotan.

7/10/09

Sin titulo

Me los sé de memoria
el discurso de tus ojos
nuestros fáciles momentos
el saludo anárquico
el baile de nuestras miradas
la multitud de los segundos
la mística de las omisiones
la ignorancia de tu sonrisa
la falsedad de mis silencios
mis ganas que desconozco
y el hola que nunca fue.

... y negar esa plasticidad de la piel...

Nota No.1

Cuando alguien te dice huye, se debe saber
que hay lugares mas benevolentes que otros

en cambio
si alguien te dice olvida
hay que tener en cuenta
que hay recuerdos que tienen mas vida que uno mismo
sucede que sufro de lo segundo

Solo Pido

Soy un nudo suspirado

el ardor último en escena
esa eterna cómplice y errante
en la soledad-esperanza muerta.

Yo no me contengo al mundo encima
ni lo abrazo tal espacio de sombra
no pido ser mas responsable

de tantas desdichas
soledad de muchos, paz de algunos cuantos

tierna finitud discreta.

Solo niego esa mirada

que invade y reta en azoteas
disparando muerte hacia las horas
hacia gente sin rostro
con pies malditos, en aldea de hombros

caminantes ya sin ojos,

                     enclaustrados

a esta vida de tanto.

Solo pido ese descanso,

ausencia misma,

y no sufrir cada día en choque de lágrimas

no quiero ser odio incorpóreo
ultrajante furtivo en mar de vivos.

Conozco esos estorbos de la piel

solo quiero ya un rasguño

esa sangre que delata
o la calidez de un abrazo
a las tres de la tarde en una escalera
y no ser mas esta muerte sosa
que en busca de un poco de vida
es encargada del burdo cese de miradas.

a oscuras uno paradojicamente se entiende mejor
justo al ser despojado de la vista,
pero tan adecuadamente unido al alma.

Oblivious

Me pierdo un instante

y tal parece que la vida sigue

encuentro ecos incompletos, envejecidos

brincoteando en charcos desahuciados

y la tarde hecha un nudo enamorada.

Ajeno me topo con mi sombra

en calles ciegas y recuerdos sin dueño

doy brincos, me pregunto

quien es este que habla ahora

y al pisar de nuevo caigo en cuenta

que has descubierto un tiempo irreversible

donde distraido me presento

con mi esta memoria suicida

y yo que tan solo voy de paso

le sonrío, me pregunto de nuevo

                              sonrío...

La Flor, La Lluvia y La Nada

                                                                                              A Cecille

Hoy juego a imaginar
y te imagino blanda, rasgada, casi geométrica
culpemos al desequilibrio obstétrico
imagino lluvia y cae deprisa ------ por turnos
apurada por la gestación de los charcos
preguntas si arrastra entre sus vellos
la esperanza y vida ahogada en un solo momento
mas su mundo lento no percibe
pero tu la sientes, nube de tu vientre.
Me imagino tu rostro, que es mascara de lino
y pétalo por pétalo te hago mía
Y tus manos a ritmo me contestan
un pétalo menos, los sentidos si se plantan,
en la tierra, raíces de lo mortal te guían.

Mas no te imagino en el aire
o navegando ciega hacia mi puerta
esperando sórdida una sombra solidaria
no te pienso igual que esas tardes
viviendo de abandono, sabiéndote lejana
mientras me ahogo entre brazos de manecillas moribundas,
no creo en las mareas que devuelven
e insisten mencionarte cada día
matando mi conciencia y tu con ella
y la lluvia, y los reflejos turbios en la acera.

No me pienso segundo alguno
en esas playas aliento de mujer
místicas, exacerbando tu inocencia
me abres a tus calles
y la gente me pregunta
que he de estar haciendo entre las horas
pálidas por las sombras que te piensan
que esperan, porque todo aguarda
como las nubes y las preguntas
y nuestros labios partidos por demás desdibujados
todo espera si se le complica al horizonte
mostrarnos tu llegada
abriendo en dos esa sonrisa
y regalando en partes iguales tu inocencia

Hoy te imagino clara, sin bordes
casi incorpórea
con tu risa y mi cara en primer plano
adormeciendo suave a la mañana
y el canto de la casa a coro por nosotros
¿Que podré decirte ya si todo hemos vivido?
aun sin tenerte un segundo entre mis brazos.

A veces ni siquiera el mas inmaculado de mis silencios es suficiente ante la sórdida necesidad de matar cada una de esas noexistentesalmasenpena que son mis palabras

Nada

Nada nada
no me digas nada
nada sobre la nada
masa sobre materia
y el tiempo sobre nosotros,
nada es eterno
sobra en las calles
los suspiros despistados nada
todo o nada
no te guardes nada
todo sobre tu paciencia
piel sobre sustancia adormeciendo
y el cielo callado
abajo muy abajo en nuestros cuerpos
nada nada
todo calla sonríe ante todo
pero ríe a muerte sobre nada en este aliento
que se muere de nada si es que no te tengo

Mirarte

Es como la espera de las hojas al otoño
a cada vuelta del viento
un trémulo suspiro nace temeroso
buscando la sombra en fracciones
o aun sobre tu voz.

Es como la mañana que descansa
y desgarra por dentro pétalos de rosa
emancipados de tu cuerpo
aun al rojo vivo.

Es zurcir en tus caricias una venda
al florecer la llama al paso de tus ojos
y encadenarla a la distancia maldita
mientras muero de espantos y risas sobre la noche.

Mirarte
mirarte mujer

es agonía pura

Soy un deudor frente al espejo ante esta soledad profana que hoy me habita, y temerosa me pasa factura a quemarropa.

el día y su falso rostro de invierno, ¿a quien quieres engañar con esas caricias?

Alcohólico Crepuscular

Vas hacia la tarde
flotando y en esa constante eterna
esa manera tan tuya y cotidiana
de elegir donde es que caerán las risas,
esta vez, todas serán compañeras
de mi andar entre mezquinas raíces
y quizá escuchen, las que asomen
-porque hoy todas son extranjeras-
en mi jardín alado de esperanzas vanas.
Quizá aguarden
confundidas esperando su silencio
o el sol de medio día que las rompe
y las tumba de su cuna de llantos adormecidos
extraños a su voz.

Por las tardes
sdfdfdfdfdf aparezco puntual,
fractalmente con ojos desalineados
siguiendo la luz como girasol hambriento
trazando tu nombre en mi periferia,
y el yugo de la mañana me azota hacia tu tez.
Las risas y raíces o las canas áridas cortadas
todo cabe en este trago amargo
que me das de antemano por la tarde
mientras rehúso el bailar directo de tu boca
y nadie en estas tardes es mas alcohólico que yo.

Debraye

Tengo luciernagas que me habitan
a ciegas, en cada pensamiento muerto
que navegan entreabiertas
absorbiendo luz para aferrarse
a existir en cada paso en falso que doy
para no dejarme caer.

Bien por ellas

Pocas Tantas Veces

Si pudiera ver
a través de varias tantas veces
pocas tumultuosas miradas
navegando directo hacia la mía
y después bailar sobre un reloj quieto
que cuenta mentalmente nuestros suspiros tantos
y los hace notas gritos o alguna gota
plasmada inevitable en el parabrisas
que no limpias, no miras,
no le lloras pocas tantas veces.
Si tu cuerpo esperase ciertas veces
para empaparme tu llanto y saberme innato
al recorrer tu iris completo
y mostrarle a las horas en tu rostro germinando
la salida suave donde nacen las heridas
en ese homenaje oculto hacia tus labios
naciente en los horizontes de mi piel
donde justo se pierde con la tuya.

Pero no hay tantos pocos rostros
ni muchas concurrentes miradas
ni caminos que emulan tu cintura
o la tempestad calmada por tu risa
solo esta brújula loca
y falsas tangibles esperanzas
que en mi cuerpo pocas tantas veces
me nacen hablan y me habitan.

Si pudiera ver
a través de varias tantas ----- y a su ves tan poco,
sabrías que aun si así
te querría hasta el final de la lluvia.

Archaeopteryx

Hay una criatura oculta que aletea en este cuarto, siento su liquido amniótico brotar sobre mi espalda quebradiza; Se oculta entre los pliegues del aire y nos invita a coincidir ocularmente, se adentra en tu cabeza y deja esa estela confusa que va hacia mis ojos perdidos, te alimenta de mi, de lo desconocido. Es un animal osado que nos incita a pensarnos, a la oportunidad de escarbarnos hasta la capa mas delgada, viejo sabor de vino blando, no me des la espalda estas horas, las historias de amor no funcionan esta noche. Hay alguien que asecha mi mirada y se que moriré en las horas venideras, porque hay un animal que cede ante el otro y que le raspa la garganta con sus plumas, habla, que hables te digo, nos hace desnudar tan facil/lentamente nuestros iris, ya no hay color que nos delate, no hay cuartel en esta noche frágil de luchas en los espacios, ya no puedo cerrar mis ojos ante tus hombros que me piden a gritos ser rasgados, recorrerlos enteros, porque hay un animal oculto que se mezcla con nuestras palabras, y en realidad no te digo hola, le digo dejame morir un poco mas tarde, no es fácil recorrer esa distancia tuya entre tus pies y el fondo de tus ojos. Esta noche somos presas, de un tablero mal hecho por un animal oportunista, piezas destinadas a corromperse ante la menor presión de tus juegos labiales, se que pasara y moriré esta noche, sin escucharte pensar en esta habitación sofocada por mi aliento y justamente ahora tus ojos que me matan, ya basta animal, deja respirar tu presa, que aun no le ha dicho nada.

Es igual no tener oxigeno que poesía en la sangre

igual desvanezco

quiero ver
si puedo sentir las olas
como tu
contener mareas opuestas que caen
siempre en ti
y tratar
la eternidad como algo en ti y en mi
y tal vez las horas no pesen detras de la piel

Vomito Mental: Nomas porque si, porque puedo

Tengo que decir,
y solamente porque quiero descansar de lo mundano y sacar lo mas pronto posible la presente vomitiva, que todo lo veo/siento porque tengo el reloj completo con las horas escurriendome entre el cuerpo, y soy todas horas, y todo pensamiento a la vez; miren que en mis brazos la vigilia intermitente me golpea una y otra vez, y me tiemblan las 6 de la mañana en la punta de mis manos con el corazón compacto haciéndose uno con mis huesos, quizá me muero. A donde voy con esto? Y es que tengo las 4 de la tarde en la planta de mis pies, caminando y caminando a raz de la sombra casi simbiotico; si estuviera en una tierra desierta a estas horas, de mi fuera revivir primero a las plantas.

Aqui son las 8pm, No ven?, que la muerte y el amor bailan en nuestras espaldas? y no hay que asustarse en un eventual cambio de parejas. Porque apenas son las 10am en los ojos y queda todo el día por delante, y quizá sea el ocaso en mi estomago, que todo se torna naranja, pero, no escucho risas.Hay que esperar uno de esos temblores para revolverme por dentro, y escupir las manecillas, así, aunque tenga todo dentro, no estaré apuntando a cosa alguna

Experimento Para Matar El Amor En 3 Actos

Acto No.1
La Duda

Se desviste y me deja inmovil, me deja, tu sabes
me sienta a presión atado de manos
atadura de miedo
miedo a resbalar entre sus ideas, pisar en falso;
En un lugar donde no hay nadie es difícil concentrarse
tanto silencio abruma y no estoy listo para dejarme ceder
la muerte no es algo fácil de sobrellevar, y no hablo solo
de la muerte corporea.

Acto No.2
Primeras Impresiones (unicas y fatales)

Hace mucho lo conocí, era verano y llego desnudo
claro, ante mis ojos, en realidad tenia traje,
-asi que lo desnudaste visualmente-
no, se bajo, piso la flor de mi abuelo y volvió la noche siguiente
a escondidas a plantar otra flor
-pero ya no sera lo mismo, tu abuelo se dara cuenta-
para mi lo es, no todos los días ves a alguien que levante
algo de entre los muertos.
Para mi cualquier clase de hombre se había extinguido,
y el se levanto solo.

Acto No.3
Verdades A Medias

Ve y revisa tu equipaje, eh encontrado tu secreto
tienes miles de luciérnagas, para que las usas?
que es lo que no ves? o quieres ocultarme algo,
asi es, ocultar con luz, suena contradictorio pero asi funcionan las cosas ultimamente.
Entonces te hare el amor en esta silla
mas no te quitare la ropa, no necesito hacer eso
para eso tengo mis manos, y tu tienes tu rostro.

Acto Post Data
Mal interpretaciones

Cuando no hay sexos es mas fácil dejarse morir y despersonalizarse
tu seras la silla y yo seré la flor
entonces cuando se crucen las ideas
y me quede solo en ese jardín, vendrás a renacerme
por miedo a quedar plantada sin ropa, con frío
con el rostro a presión en el piso,
entonces conoceré la muerte, que bajara del cielo
con mil luces para esconderme entre la noche
quedare tranquila para siempre en un maletín,
de contraseña con cara de eternidad, porque aquí nadie habla
y nadie piensa, hermetismo puro.


Nota 1: Se prepara a cerrar el telon, los ojos, las piernas, la boca, las heridas, la tierra, la noche e inclusive el tiempo (y cualquier otra cosa de estas que respire). Se cambia de escenografia a un callejon sin salida y hay 2 cuerpos tirados en el piso, pero cabe aclarar que son solo los cuerpos y nada mas.

Hay que buscar la forma

Si supiera materializar mis sueños
y me refiero a si en realidad pudiera sacarlos,
pasarlos por cualquier poro, llaga u orificio mio
-preferentemente de noche-
moldearlos, darles una palmada y aventarlos a su suerte
entonces no estaríamos tan separados,
así no es como nos veo cuando duermo.

¿A Que Huelen Tus Ojos?

¿A que huelen tus ojos?

A la paz perturbada de un tallo bajo tierra, a hojas torcidas semi descompuestas con frío, a dedos sucios amargando tus oídos, a inocencia quebrantada por si misma, a rayos de luz que se te escapan lentamente y que se asoman entre el árbol, huelen a caminatas sobre tierra mojada, a fracasos de ser dios y flotar sobre infinidad. ¿A que huelen tus ojos exaltados? a espaldas manchadas de noche, no marcas, no señales, olor casi nulo, tenue porque el color no entra en esta formula pernoctante; a brisa, a toda una noche de búsqueda, huelen a tu silueta artificial, piel deshecha, al descubrimiento de la vida entre la muerte que se asoma entre la raíz, al asco de lo que comienza pero que no conoces, a gusanos sabios. Huelen tus ojos a contra reloj, a no percibirse así mismos, a mentirse antes frente al espejo y no embonar por miedo, al coraje de tus venas que se desquita con tu cien. Tus ojos huelen a duda, a razón quemandose -mira como vibras- a vista fija perdida; huelen a gritos, a la savia siendo corroída que cruje, al olvido revivido, dolor asimilado. Huelen a la sangre que regresa a la tierra, al temblor de lo próximo, a metal incrustado, tus ojos huelen a odio, a crepúsculo mal aplicado, a oportunidad de explotar junto al polvo, huelen a golpe de suerte, huelen a toda una noche de negar lo humano y tratar de convertirse en cualquier otra cosa.

Lo que sea

tiro mi alma al fuego porque es lo unico que se lleva a la otra vida

Hay Que Morir De Vez En Cuando

Hay que jugar de vez en cuando a estar muerto
a no ser carne, y deambular en carril izquierdo
atracando risas, fingiendo agonías fútiles,
hay que dejar de pensar por las mañanas
y empezar a vivir de noche cuando nadie tiene nombre.

Hay que vagar en las cabezas sin ser vistos
que todo muere cuando entra por los ojos,
no hay que pensarnos costales caducos
y dejar por un rato el olor a roto.
Hay que descansar de la gravedad que todo
todo lo arremete contra el piso
y encadenados a lo mundano buscar lo irremplazable,
la inocencia de tus manos, perdida
en el aleteo final de un colibri.

Hay que procurar el miedo,
la infusión de preguntas transgresoras;
a reventar venas y matar ciudades
de hambre y ruido de vacío en avenidas.
Hay que pensar en voz alta en el alba
y dejar morir el día solo
para tener nuestro turno, solo nuestro
sin distracciones, ni pensamientos, o gravedad.

Hay que dejarnos ir, que no nos alcanze el cuerpo
y nuestro psique se desborde,
hay que irnos con la luz que esta viaja rapido
para explotar lo mas pronto posible
y no aparecer con mascara logica
pintada a caos controlado .

De repente me envuelve la necesidad de raspar el viento, para ver si dentro de el se encuentran los planos gastados de la conciencia que desechamos hace una eternidad.

La libertad que yo busco no es para disfrutarse ya que cuando la alcanze no estare conciente de sus frutos

Paramnesia

quisiera vivir en un eterno deja vu
play rewind play rewind play rewind play rewind play rewind play rewind play rewind play rewind play rewind play rewind play rewind play rewind play rewind play rewind...
De cualquier cosa que tenga que ver con tus ojos, tus manos, tu risa, tu aliento, tus lunares, tu cabello, tus labios, tu espalda, nuestros cuerpos, tu presencia (de esa que se siente cuando no estas a la vista).
rewind play rewind play rewind play rewind play rewind play rewind play rewind play rewind play rewind play rewind play rewind play rewind play rewind play rewind play rewind play...

quisiera...

Buenos Dias

Y aun seguía ahí...desnudo, bajo las cobijas
acariciando mi cuerpo y escarbando en la memoria de mis poros,
buscando algo de ti entre ellos...

me llamo...

a veces olvido mi nombre porque lo unico que recuerdo son mis manos dibujando tu rostro en mi cabeza, en ese parque horrible donde jugabamos a querernos pensando vació el rededor.

te llene el cuerpo de larvas

al final, solo quedo tu orgasmo que volaba por toda la habitacion picoteandome en todas direcciones
quede ahi
yaciendo inutil, prensado entre la vehemencia de tus piernas.

Quiero girasoles abiertos de piernas y una lluvia de estrellas,
quiero la confusion de tus sentidos
cantarle a los oidos transpirantes desesperados por escuchar mi piel

Desde la mañana los pensamientos me saben extraños...
asi que los he tenido que destilar uno a uno con lagrimas mentales
sacadas de este amor de obsidiana

eres un colibri
que palpita sus alas (x) veces por segundo para no caer con la gravedad de sus recuerdos
yo...soy tu flor

Oleo

En naturaleza te dibujo, líneas gruesas o palabras tuyas
delicadas para merendar el marco.
Y hay que saber presionar, pero lo inherte no razona en titubeos,
primero, eres materia colorida intacta
y luego decido en tu carencia
si eres tulipan alado que solloza
-porque naciste desnuda, sin fibras limitantes-
o un simple tallo vacio desmembrado.
Si hay ríos te beso, a larga distancia como los dioses
solo yo se tocarte con la nada.
No eres el pincel mas si el agua, asi que el aire no te escucha,
y te secas,
pero yo te necesito fluida: tus pechos, tu frente
o tus hombros escarchados, sin frío
para mezclar colores
tu y yo;
y tal vez los ojos furtivos de las alturas
que ven lo que vive en blanco y negro (como su rostro)
creado entre los labios de tu blando lienzo;
y entonces
te como para crear naturaleza (colores nunca antes existentes)
y explotas con un grito en estetica impresionista

Hace Cinco Ayeres 2.0

Soy el fantasma incoloro, mancha de tu sombra
indeleble, como mis labios hechos uno con tu espalda.
busco incesante en las costras de tu olvido
el fresco rojo de la nostalgia, vino de los desquiciados.
pero mi boca es muda, con el sonido asimilado por mis pasos
y este no viaja por el aire, no el de aqui
viento estatico, frio de los que ya no tienen alma.
Le canta el sol a los arbustos,
melodias intactas pisan la tierra,
pero yo no escucho, soy el vacio de lo que quieras
vacio del aire, de la saliva, lo tangible y de lo estatico,
soy el fantasma que no miras
el que te goza desde afuera a tus adentros.
y con un sofocante escalofrio expulsas al olvido.

Tengo ganas de contarle un secreto a tu hombro desnudo
pero me temo que hasta los dedos de tus pies lo sabrian al instante.
Cierra tus ojos,
deja que tus lunares la hagan de estos,
esparcidos estrategicamente por tu cuerpo.
Dejanos
ya que ellos y yo sabemos
los puntos donde eres mas mia,
porque me regalas esa sonrisa humeda
llena de gusto evaporado.

Palabras A Modo Doppler

Algun dia sera cierto, trepidante aborto del sonido
vendras incoloro plan maestro
chocando en las paredes ,viajando,
dejando una vocal en cada paso.
No basta extinguir tu lengua vibratoria
creadora del codigo binario, eres o no.
Aunque pasaron dias y algunas noches incompletas,
el futuro nos reclamó tantas fracciones,
que no sirven para nada, segundos sucios,
sacudeles la sangre de los brazos.
De la nada hemos podido reconstruir lo sonoro
sonoro en ti, que eres movimiento, ondas en el aire,
perpetuo angel ocioso de un seco dios autista.
Mensajera
deja que el sonido fluya
completo en palabras delineadas
con el mas puro vacio en sus adentros
y el desafiante absurdo
de un tajane plan maestro.

Lenguaje Astral

Háblale a la luna
para que calle al compás de los cables y seamos invisibles
cántale, despacio sin abreviaturas
que ella sabe porque estamos desnudos,
aquí bajo los postes, vemos y escuchamos
Alto, ceda el paso, 30 km/h
justo aquí estamos callejón estrecho
invisibles a las manecillas imparables que nos buscan
reloj falto de gracia, no importa
tu complejo mecanismo nos comprende.

Háblale con miedo a la luna
poco a poco se mueve y nos oculta
mas no por la luz que le arrancamos
o esa innata necesidad de eclipsar,
es por el frenesí de sus huellas, abruptos y opacos cráteres,
que quiere revivir en piel ajena
antiguas épocas de luz, de atracción
así es difunta estrella.

Susúrrale a la luna,
nos condiciona el silencio desahuciado de la luz
y el movimiento de olas perdidas en la calle donde estamos,
chocantes fuerzas gravitacionales que nos mueven,

Pidele a la luna
que baje y libere honesta nuestros ojos
que aguardan en lo mas bajo del desagüe
a donde van a parar las inhibiciones que transpiramos
Háblale a la luna
que solo a ti te hace caso
y seremos otra vez un punto luminoso
entre kilómetros y kilómetros
de áspera y fría oscuridad humana.

fac

"La teoría de la información enseña que, cuanto más trivial, y, por tanto, más previsible sea un mensaje, tanto menor será la información que transmita. "

y yo me siento tan predecible

kiero escribir
pero
se me ocurren puras pendejadas

Hoy no tengo palabras
solo tiemblo

Cuantos versos he escrito lapiz?
cuantas veces te he hecho derramar
tu savia ocular en el papel junto a la mia?

Toda la noche espere un pensamiento bonito para llevarmelo a la cama y dormir...
hasta que me gano el cansancio.

Quisiera haber sido de esas personas libres
que no tienen que oir el ruido de la gente cuando tiran mierda por la boca
aquellas personas que se han perdido en su cabeza
y no atienden asuntos de la carne y las decepciones
anoche hubiera estado bien
estabas en el aire
a tu maximo esplendor

Diosa Alada

Miraba tu silueta de mujer en el asfalto
y mi cabeza pensaba en angeles alados,
tus grandes caderas y piernas largas majestuosas
sentia el mover de mis cabellos
mientras bailabas en el aire tu grandiosa.
Pero un dia cayeron ya tus alas
y tus pies probaron al fin el gris del piso,
en mortal te convertiste con palabras
que asemejan tu interior y sus colores
de alas rotas y conductas trastornadas,
mi amor todo es muy claro desde entonces
pinche mosca que eras...

Aun lo escucho
el eco de las olas de la sabana
hechas por la luna de tus lagrimas

Mi arbol solo murmura
y aunque nunca hayamos platicado
el crujiente sonido de las hojas que caminan en el piso
me visita en esas noches de largas platicas con el viento

si lo mas poderoso es la verdad
esta se hinca ante tu boca
que la parte a la mitad
y deja a cualquiera muriendo a largo plazo
palabras corrosivas es lo que eres

La Cuenta Por Favor

Hoy cenare unos ojos profundos
para tenerlos dentro de mi toda la noche,
quiero observar por un dia tan siquiera
las enfermedades que manchan mi piel
y no caer en la rutina de lo oculto
para taparme con capas y capas de errores
hasta sentirme protegido
no gracias, hoy no tomare postre
siempre me ha bastado la sinceridad

Mente Crisálida

este mes cuenta de un silencio
que todos estan escuchando
todos son participes
de la conspiracion mas grande
pasar otro estado larvario
y emigrar tal mariposas a otro lugar
donde las palabras tienen mas sentido