Vas hacia la tarde
flotando y en esa constante eterna
esa manera tan tuya y cotidiana
de elegir donde es que caerán las risas,
esta vez, todas serán compañeras
de mi andar entre mezquinas raíces
y quizá escuchen, las que asomen
-porque hoy todas son extranjeras-
en mi jardín alado de esperanzas vanas.
Quizá aguarden
confundidas esperando su silencio
o el sol de medio día que las rompe
y las tumba de su cuna de llantos adormecidos
extraños a su voz.
Por las tardes
sdfdfdfdfdf aparezco puntual,
fractalmente con ojos desalineados
siguiendo la luz como girasol hambriento
trazando tu nombre en mi periferia,
y el yugo de la mañana me azota hacia tu tez.
Las risas y raíces o las canas áridas cortadas
todo cabe en este trago amargo
que me das de antemano por la tarde
mientras rehúso el bailar directo de tu boca
y nadie en estas tardes es mas alcohólico que yo.
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